sábado, 3 de janeiro de 2009

A Noiva


Cláudia Magalhães


Saltou da cama, temendo chegar atrasada. Era o dia do seu casamento! Ah, esse dia jamais será esquecido! A felicidade, assim como a tristeza, tem cheiro de fruta doce, pensou inspirando o suave odor do ar. Correu até o velho baú e retirou, com cuidado, seu velho vestido de noiva. Vestiu-se com dificuldade. O seu corpo agitava-se num vai e vem frenético. Estava, sempre, num balanço, tentando entrar em harmonia com o tempo. E nesse balanço, atingia vôos cada vez mais distantes. A porta do quarto foi aberta por um rapaz de rosto duro e frio, como todos naquele lugar. Não se importaria com ele, estava feliz demais para isso. Poderia, finalmente, reencontrar seu grande amor!
Em busca do seu coração, seguiu em direção ao pátio. Por que quanto mais queremos chegar a um determinado lugar, mais ele se torna longe?, pensou ao atravessar o longo e frio corredor. As pessoas, que por lá circulavam, não notaram sua chegada. Nenhuma alma. Nem grande, nem pequena. De nada adiantava expirar, com seu deslumbrante vestido branco, tanta felicidade. As pessoas não gostam do sucesso alheio. A felicidade, sempre, incomoda, pensou sentindo toda sua alegria pesar o ar.
Correu em direção ao que chamava de “pequeno jardim”. Nesse lugar, todos os dias, na mesma hora, o esperava sentada num banco, branco, de ferro, que ficava sob uma enorme mangueira. A vida é uma enorme repetição, pensou observando uma manga rosa, tão doce quanto seu coração, pendurada na frondosa árvore. Era a fruta mais bela que já vira. Precisava pegá-la, ela seria seu buquê e quando terminasse a cerimônia, a ofertaria ao homem amado. Ela representaria seu amor! Teria presente mais doce? Não, definitivamente, não! Ah, como o amava! Esse amor tomou conta do seu corpo e tornou-se seu universo. Não entendia o real motivo de ter sido abandonada por ele naquele lugar frio e autoritário, dependendo da bondade, indiferente, daquelas pessoas que entendiam, somente, de bulas de remédio. É certo que estivera completamente no escuro por algum tempo e que andara com as mãos no lugar dos pés, mas, agora, estava “recuperada”. Lutaria pelo homem amado. Subiria na árvore, mesmo que se machucasse. Seus arranhões seriam como uma carta de amor. Era necessário mutilar-se com algumas farpas para provar a grandeza do seu sentimento. Toda carta de amor deveria ser escrita na carne, com sangue, dessa forma, todas as promessas de amor virariam cicatrizes, acompanhariam todos nossos passos e jamais seriam esquecidas com o tempo, pensou ao subir na árvore. Alcançou a manga e colocou-a, com cuidado, no banco. Limpou o vestido. Arrumou os cabelos, jogando-os para o alto e, dando-lhes um nó, improvisou um rabo de cavalo. Estaria impecável quando ele chegasse. Depois de alguns segundos de silêncio, retomaria o fôlego e lhe daria um longo e caloroso beijo. Diria que o amava com loucura e sairiam, de mãos dadas, daquele inferno. Escreveriam uma linda história de amor no tempo e mostrariam as pessoas que o amor necessita de perdão. Pensou em como seria bom tê-lo de volta. Preparar com carinho suas comidinhas preferidas, fazer amor e adormecer em seus braços com a certeza da existência de coisas que nunca se acabam e que nos voltam mais fortes quando a esperamos com paciência e determinação. Limpou, novamente, o vestido. Desmanchou o rabo de cavalo e o refez com agilidade. Nunca estava bom o suficiente. O amor, também, é assim. Nunca é bom o suficiente. Por essa razão fora abandonada. Essa sua mania imbecil de querer tudo no seu devido lugar, de arrumar, incansavelmente, a louça, a casa, era uma prova do seu amor. Ao ter a certeza disso, ele a abandonou. Ele passou a odiá-la pelo simples fato dela o amar. Pegou a manga e observou-a com atenção. Nunca vira uma manga tão bela! Cheirou-a e, novamente, colocou-a sobre o banco. Tinha absoluta certeza de que, em algum momento, ela a faria sofrer. Todas as coisas boas nos fazem sofrer. Elas moram na esquina do amor com o ódio, concluiu com tristeza. Limpou o vestido, refez o rabo de cavalo, pegou a manga, cheirou-a e pensou com uma estranha surpresa: Nunca vi uma manga tão bela! Por duas horas, repetiu esse ritual, incansavelmente. Quando ele chegar, direi que o amo com loucura até a exaustão. Repetirei inúmeras vezes. A vida é uma grande repetição e usarei isso a meu favor, repetindo, somente, as coisas boas, concluiu com satisfação refazendo o penteado.
Faltavam poucos minutos para o pôr-do-sol, quando escutou o som de passos firmes. Eram eles. Malditos! Sanguessugas do inferno!, pensou sentindo um medo quase insuportável. Nesse instante, o céu fechou as pernas arrastando nuvens pesadas e cinzentas, e escondeu o seu azul mais profundo. Tudo ficou plano, reto, uniforme. Não havia estrelas, nem firmamento. Sumiram as cores e do arco-íris, somente o nada. Estava tudo acabado. Fechou os olhos e deixou-se molhar pela água que derramava em seu peito. Sem o seu amor, tudo seria somente chuva. Uma chuva que traria seu passado em relâmpagos, queimaria suas lembranças, reduziria tudo a cinzas, fazendo seu futuro fugir pela boca feito fumaça. Cantou em silêncio, vendo-o morrer arrastado pelo tempo. Olhou a manga e constatou que, em breve, ela seria apenas uma fruta podre ou, então, seria devorada por algum estranho. Soltou um terrível grito de dor. Não! Não deixaria ninguém meter as mãos no que tinha de mais doce. Aquela fruta era seu amor. Se alguém tinha que provar sua doçura, esse alguém seria ela! Devorou a manga e sentiu sua felicidade escorrer pelos dedos. Os dois homens observaram com uma estúpida frieza, por alguns segundos, aquela mulher de rosto inquieto, dando as costas à razão em nome do amor. Não entendiam que não existe nenhuma arma contra ele, somente uma defesa: a loucura. Essa fuga dos perigos da vida. É nesse repouso dentro de nós, que ela nos desmonta e nos torna vítima e algoz.
Deixou-se agarrar por eles. Não se moveu, nem falou nada. Tudo poderia ser usado contra ela. Atravessaram o longo e frio corredor. Deitaram-na na cama, deram-lhe alguns comprimidos e saíram. Nenhum sorriso, nenhum carinho. Não chorou, já estava acostumada com a frieza dos homens sem coração. Enfrentaria a insignificância dos momentos em que teria que viver como se nunca tivesse experimentado um grande amor. Não tinha escolha. Tomaria todos os remédios, faria todas as refeições, como um animal domesticado. No início, quando chegou naquele maldito lugar, tentou se rebelar, mas, tal qual um amor contrariado, todas as suas tentativas de se fazer ouvir foram usadas contra ela. Esperaria a próxima oportunidade e fugiria dali. As pessoas enlouqueceram. Elas não sabem mais amar, constatou com a loucura dos que amam demais.
Ele não apareceu. Teria mais uma chance? Não sabia. Restava-lhe sonhar. Talvez, a forma mais humana, mais justa, de viver. Nos sonhos, encontraria o poder da loucura, do seu lirismo, indispensável para alcançar o amor. Somente os loucos amam. Em algum deles, o reencontraria num lugar chamado poesia. E, com uma flor na boca, ele lhe diria, somente, palavras de amor. Ela escutou o barulho de risadas debochadas, dos enfermeiros, vindas do corredor. O mundo ignorava sua tristeza. Adormeceu chorando baixinho, sentindo o gosto, agora, amargo, do que já lhe fora doce, extremamente doce.

22 comentários:

Moacy Cirne disse...

Um conto sensível, com cheiro de fruta doce. Mas também com uma certa dose de amargura, talvez inesperada, talvez triste em demasia. Um beijo. E um ótimo 2009 pra você.

Ruyter de Carvalho disse...

Esperar um amor, com ou sem perspectiva já é um começo. O pior, muito pior é não esperar nada e ter que administrar o vazio, o não ser e o não ter. Gostei. Beijos,
Ruyter

Rodrigo Dantas Soares disse...

"toda carta de amor deveria ser escrita na carne, com sangue, dessa forma, todas as promessas de amor virariam cicatrizes, acompanhariam todos nossos passos e jamais seriam esquecidas com o tempo.."

Adorei Claudinha.. como sempre, eu fico eufórico quando vejo seu recadinho dizendo que temnovo conto! Pra mimé uma honra poder ler dos teus contos!

Um beijão pra vc!!

Ricardo Medeiros disse...

Claudinha, fiquei encantado!!!!
Simplesmente tocante...

"O Pensador" disse...

Inteligênte, sensível, melancolico, triste e feliz, meio que paradoxal, sinto que a pobre e eterna noiva tem a sua "dose" de felicidade a cada dia que passa.

"O Pensador" disse...

Gostaria de falar mais sobre este conto que nos faz pensar na dureza das rochas da vida, mas que também nos mostra que até mesmo as rochas são partidas, pois com o toque das ondas um dia elas sedem.

Será que a felicidade a mingua que a nossa noiva tem ira um dia se parti ou se dissipar pelo fato das ondas rotineiras....

meire disse...

Cláudia ...

Que lindo !!!
Daria um monólogo estupendo, mulher !! Bastava você fazer um laboratório breve em um hospital psiquiático para sentir o clima, a cor cinza ...

Puts!!

Beijos, linda

Francione Clementino disse...

Final inesperado e surpreendente, exatamente como gosto. A loucura é um tema desconhecido e funesto assim como a morte. Gosto disso!

Parabéns e um feliz 2009 para ti!

RENÊE disse...

acabei de achar seu blog, fiquei apaixonada pelas suas palavras... voce escreve de maneira tao envolvente, parabens!

Emerson Donizeti Batista disse...

Sensível e pungente. Parabéns!

Photo Mix disse...

Gostei muito... É atrativo e surpreendente.gostei da forma como foi tratada o lado da loucura no seu conto... é bem envolvente.

Mulher na Janela disse...

menina de gostos diversos... suas palavras sempre nos chegam aflorando espaços e novos olhares... muito bom te ler e te conhecer!

beijos...

Luciene Danvie disse...

"Sempre há um pouco de loucura no amor, porém, sempre há um pouco de razão na loucura" - Nietzsche. Lindo texto. Abraços.

Juliano Varela disse...

Quem não tem pra quem se dar
O dia é igual à noite
Tempo parado no ar, há dias... Lindo conto; traduz muito a alma de quem ama. Beijos. Feliz 2009.

Cefas Carvalho disse...

A loucura já inspirou contos de Tchecov e Maupassant e agora tenho o prazer de ler esta sua pérola sobre a loucura de uma mulher que só quer amar e ser amada. Uma loucura assustadoramente comum a todos nós. Te amo, minha escritora favorita. Parabéns pelo texto!

Nivaldete Ferreira disse...

Vi e gostei! Como você remexe os escondidos das almas! E expõe à luz!... Muito bom ter conhecido você! Beijão!

Regina disse...

Claudinha, estive ausente, e saudosa de seus textos.
Sua narrativa continua sensível, inteligente, imprevisível.
Um grande bj

Modesto C. Batista Neto disse...

Espetácular como sempre!

Márcio disse...

É. Loucos somos "nozes..."

Rafael disse...

Li seu blog inteiro... E senti alguém maduro escrevendo. Gostei muito! Seus textos têm vida, sons, cheiros. Muito bom... Viva, viva... beijo

Bianca disse...

Ai Claudinha, adorei os contos... mas acho que esse especificamente se encaixa melhor ao nosso trabalho. Ele 'e denso, duro, mas ao mesmo tempo tem uma delicadesa e sensibilidade enorme. E a loucura, o amor e a manga tem tudo a ver com a gente! Beijos
Bianca

doni seo disse...

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